Quanti anni ancora?

Quanti anni balleremo ancora?
Vedi, orsone, quella domanda di _civa ti gira nella testa. Ancora. Una volta, gli anni "Hi Energy" della house calda martellante e suadente, dei goa, dei rave tekno, delle danze dell'Ottocento, delle tammurriate, della rumba e del son, delle pizziche, ti consumavi di gioia e danza. Un po' alla volta, un po' ogni volta.
La questione, semplicemente, non si poneva. Non si medita quando cavalchi, a pelo, il purosangue dell'irruenza, della forza, solo la passione riesce a condurlo.
La coxartrite alla testa del femore è la malattia... dei danzatori. Sono giorni che la tua anca sinistra è peggiorata. Ancora.
Ti senti storto, sei, storto. Il corpo cerca di compensare.
Ora sei seduto in un treno vuoto, verso la milonga, ce la farai oggi?
Prima o poi... Prima o poi dovrai farti operare. Poi, ancora più in là, arriverà il tempo in cui gli abbracci saranno sempre più pacati e i firulete un ricordo. Come quei due vecchi, sabato, che ballavano, abbracciati pacatamente, quel tango, lentamente.
Ogni volta, ogni gioia e danza, è un passo in più, un passo in meno che resta.
Quanti anni danzerai, ancora?