Diecimila passi - 2

(Diecimila passi)

A mezzodì ho incontrato un birbone compagno di superiori, in questa città lombarda. Vedo un po' di capelli bianchi sul suo capo. Come qualche ruga sulle mie coetanee, le prime due macchie scure sul dorso della mia mano sinistra. Anche su quelle di quelle di _dralia. Una delle prime cose che abbiamo fatto, ieri, è stata di infilarci in San Mercuriale. Varchi una soglia e fai un passo nel silenzio, indietro di secoli.
C'erano drappi viola sull'arte a coprirla in lutto per la morte del Cristo. Adoro lo stacco brutale, quello immediato rispetto alla frenesia esterna, quello ascetico, introspettivo rispetto all'ecclesia e alle sue noiose, insulse e proceduralizzate funzioni domenicali. Il silenzio è
Barbara Manfredi giovane donna  terminò al ventiduesimo anno il proprio camminare. Ed è ancora lì, riposa nel marmo gelido, nel silenzio col casino là fuori.
Ora vedo la vecchiaia sui volti, nella membra dei veci che stanno, come noi tutti, andando incontro alla sorella oscura. Essi sono già vicini a lei e percepiscono molto più il suo alito diaccio sulla nuca.
Dopo la lezione di milonga ieri sera, erano passate le ventitre, mi sono commosso ascoltando alcune arie cantate da Maria Callas, quindi il narrare il suo essere ascesa all'olimpo della deità artistica, la gloria, fama e poi il dolore della discesa, veloce, un dirupo lungo il discendere fama, voce, ammiratori e arte svanire.
Nell'arte troviamo una fuga dalla morte, parlavo di sprazzi di tango ma sono anche sprazzi di immortalità. Per questo quando sei sul versante in salita sei al più un bravo ballerino. Solo passata la cima nei tuoi abbracci c'è Tanathos oltre che Eros, il dolore e la gioia per il mistero della vita morte in cui inizi piano ad immergerti. Prima eravamo lontani dalla riva.
Diecimila passi sono andati. Per sempre.