Mora di rovo

Andato domenica dopo nove giorni in una bella milonga a Caldaro in Alto Adige dove ho incontrato una sudtirolesina bella come una mora di rovo, dolce e un po' aspra e anarchica. Il Tango è anche questa meraviglia e condanna di incontrare queste essere meravigliose e lontane che puoi amare solo abbracciamdole per tre minuti. A volte è di una intensità pazzesca ma non parlo di tecnica, parlo di pathos. Fine e con un vestito verde che mentre scrivo mi verrà come aggettivarlo quel verde, nera di capelli e un poco zigomuta e con quelle labbra germaniche alla Mike Jagger. E un viso con un'ombra di sofferenza che poi ho capito dalle cronache locali, gugglandone il nomecognome, che perse il figlio più grande proprio un anno fa quando - penso non sia affatto un caso - si abbandonò al Tango.
Mi piaceva il suo italiano con quelle erre un po' tirolesi e qualche incespicare rado e le sue parole politiche ed ecologiche che erano seduttive.
È come se ti precipitassi giù per quei tornanti, quel pathos pazzesco, al rischio di capottare ad ogni sferzata.
Qualche giorno che ho _ika nella testa e mi ricordo qualche errore nostro ma anche il suo batticuore col mio e le coppe dei suoi seni incorniciati di verde acquamarino. Come una moro di rovo.