Chiudo gli occhi, fai tu!

Ieri sono andato a trovare _aceri. Raccontavo poi a _mela, in milonga a Reggio Emilia, che è(ra) un bell'uomo, abbronzato, sportivo, alto, colto, brillante, fine. Ho notato dei miglioramenti, ieri è salito dalla carrozzina al letto da solo. Eppure quella quasi emiparesi richiederà molto tempo, molto lavoro di mesi di riabilitazione. Salvato dalla morte per i capelli, non si capacitano di come ce l'abbia fatta e di come ne sia uscito "non così male". Si è rallegrato di vedermi, io con lui; abbiamo passato quasi un'ora e mezza di tempo assieme, poi sono uscito dall'ospedale (rinomato) e sono andato al tango. Già, il tango. Fu ciò che ci fece conoscere. Chissà se _aceri tornerà ancora nelle braccia del tango. E' un  confine impercettibile, labile, quello tra vita e morte, quello tra fortuna e sfortuna ed egli lo ha attraversato e poi è tornato indietro.

Ora che ho chiuso con _mlero, sono tornato con intensità al tango. Riesco a trovare, sulle sue note, sulla sua arte, quel femminile che abbraccio e con il quale faccio gli amori tre minuti.

Mi ero perso, nella più orribile delle più orribili periferie moderniste, plasticate, cappannonizzate, strutture morte tra infrastrutture per la liquefazione. Questo contrasto assurdo tra la pomposa, sconcertante, retorica di una toponomastica da ultra soviet emiliani sì global (viale Carl Marx, viale dei Trattati di Roma, via Hiroshima, via Guernica...) e il consumismo più becero importato dagli SUA, dalla Germania, queste insegne al neon per ristoranti massdistributori di cibo industrial-modaiolo con nomi in inglese.
Ho vagato in mezzo a parallelepipedi betonici, plexiglass, asfalti sconnessi, rifiuti, sale e catrame, cassonetti satolli di rifiuti eccessivi, incontenibili sparsi ai loro piedi e oltre viva il vento, incroci di un'edificazione così selvaggia, tumorale, che non c'erano neppure i nomi delle vie, spesso. E' sempre stato così e continua ad esserlo: il moralismo e questo emilian comunista è tra i più falsi, è il miglior humus per la dissociazione dalla realtà, per l'ipocrisia e per ottenere il massimo di ciò che si combatte a parole, editti, proclami, liturgie, per lo squallore per masse sempre più grandi di tubi digerenti ugualizzati.

Lì, in mezzo a quella sterminata diarrea liquida, la milonga. Una delle più note in Italia: che contrasto destabilizzante! Anche dentro, il nucleo pulsante dentro il cuboide betonico, è il parallelepipedo che stabilisce la sua dittatura geometrica modernista. Non mi piacciono proprio le milonghe cuboidi in questi parallepipedi; la milonga è il regno delle curve della femminilità più sexy, dell'abbraccio, del giro, degli ochos, l'arte relazionale in cui il curvilineo, morbido, tiepido, profumato, a occhi chiusi si abbandona alla guida "maschia", in questo gioco antico, primordiale, alla linea del camminare che ti trafigge le emozioni, con la camminata retta e poi tutto si mischia, curve e segmenti.
Chiudo gli occhi, fai tu!
Anche io ho attraversato, ieri, il confine tra la distopia, tra lo squallore pessimo e la necrofilia modernista liquida, neosovieticonsumista e la meraviglia, il tornare, per qualche minuto, a una donna, un uomo che si incontrano, abbracciano, sono uno e scappano via, in un incanto, sulle note della musica, in ciò che è archetipico e che non è più.