Franzelin

Ero seduto in treno, in mezzo alla pianura. A ponente un tramonto coi suoi colori tra l'arancione e il fucsia. Avevo di nuovo letto le ultime pagine, con uno strano magone in gola. E' emozioni e meditazione, miele e fiele, morte e vita, tempo, spirito, madre e padre.

Mia madre, l'ho trovata bene, si è ripresa bene dopo essere stata vicina al morire di tumore. Mi raccontava, qualche ora prima, di come la chiamava il nonno (che io non ebbi tempo di conoscere, se ne andato un anno prima): Franzelin. Ero la sua cocca, mi diceva ieri, sorridendo.
Io ho questa memoria ancora viva di tempi così, miele e file, morte e vita, austerità e passioni parossistiche.  Siamo proprio camomillizzati, in confronto ora.
Sul sedile di fronte, altro lato, era seduta una giovane e bella donna spagnola, un gruppo di quattro - sudentesse presumo - universitarie. Chioma corvina, l'avevo vista perché era bella, non solo di viso fine ma anche di età.
Ma io non ero lì. Ero sui monti, indietro nel tempo. Avevo perfino pregato per alcune di quelle anime di vite così tormentate. Ora c'erano i colori del tramonto, quel quasi viola che segna la dimensione del tempo. la fine, una piccola fine, morte del sole, fino all'indomani.
Sollevavo gli occhi dal libro e...  c'era quella giovane donna che mi guardava. Eh, la prima volta non è nulla, ma poi, la terza o la quarta. Perché? Hai la tua strada da fare, io sono più avanti. E poi sono cinico. Cinico e romantico. E' una malattia, penso. Non ti accontenti, vuoi l'innamore, e l'amore, quelli che tolgono il fiato e ti fondono, tu, lei, e il movimento a due che tutto travolge.

Scende qualche fiocco oggi. Mi dà molta gioia. Sì, si torna alla mamma che scalda, che è il fuoco e il sapore di latte, la polenta, carezze e cuore e pancia e sfoghi delle sue tribolazioni nella vita complicata con papà, anch'ella figlia di Dio.

Ora i fiocchi sono grossi.
Quegli occhi neri che mi fissavano.
Le chiedevano della sua passione per le vecchie scatole di latta, di metallo. _mlero rispondeva :- Perché noi femmine siamo delle scatole. Queste scatole che sono un mistero, fuori e ciò che custodiscono.