Pollo alle prugne

Venerdì sera ho visto con un amico Pollo alle prugne, pellicola franco-tedesca-persiana. Mi ha sopreso la dinamica, quasi alla metà avevo iniziato a percepire un inizio di pesantezza ma la seconda parte dell'opera ha spazzato via quel senso di principio di grevità, come vento fresco delle nebbie stantie.
Storia di arte, di un mancato amore, di sublimazione nell'arte. Dal virtuosismo tecnico all'afferrare il sospiro, dice il maestro del protagonista a quest'ultimo (il sospiro, il fiato è metafora dello spirito).
Una mamma opprimente che combina borghesemente un matrimonio con una ragazza per bene, una buona partita, in cui non solo l'amore non sboccia ma nel quale la convivenza rende reciprocamente feroci i due, un matrimonio negato per questioni borghesi (tu artista come potrai mantenere mia figlia?) che porta all'amore impossibile, ad una sorta di pentola a pressione romeogiuliettesca senza valvola. Incastrare l'amore nella cella minuscola, asfittica del sostentamento, dei buoni mezzi, delle risorse è come voler scartare un rubino o uno smeraldo in quanto inadatti alla costruzione di un muro o di un cordolo. Eppure quella sublimazione che risultati pazzeschi che ha portato. Possible che l'arte richieda sofferenza per arrivare al suo olimpo? Proiezioni ed idealizzazioni completano tutto. Cosa sarebbe successo tra Iran e Nasser Alì se si fossero fatti delle sane trombate, se avessero convissuto e si fossero svegliati la mattina con l'alito pesante, i calzini puzzolenti a fondo letto e con l'assillo di arrivare presto al lavoro?
Bella pellicola.