La prima neve

• Le cose con lo stesso odore devono stare assieme.

L'opera di Andrea Segre mi attirava come... il miele per un orso. E volevo rientrare nel dramma del rapporto tra homo e Natura. Conosco la realtà ancora in parte integra e lontana dal tumore turistico di alcuni cantoni di media montagna del Trentino, conosco la cadenza e un dialetto trentino e quei panorami, quella cultura. Mi ha sempre attirato quella dei Mocheni e quella, un po' più a sud, dei Cimbri, come quella dei Walser in Piemonte, comunità residuali che testimoniano un vivere di rispetto verso la Grande Madre.
La Madre aspra e alta che accoglie l'homo migrante, dal Togo metropolitano alle valle mochena rurale, di vita aspra quella, dove la modernità e la tradizione cercano di trovare un compromesso. E' nel loro abbraccio di modernità e tradizione, di cultura e natura, che le vicende della vita, della morte, delle relazioni, affetti, ricordi, lutti che cercano una risposta a domande che non l'anno. Vivere è il cammino, dentro nel bosco, nella selva oscura e fresca, erta e magica, la fatica aspra del vivere che avvicina e sublima, porta all'andare al di là delle dolorose vicende della vita (il cristoforo Dani porta attraverso il bosco sulle spalle il piccolo Michele). La fotografia e la filologia coronano questo lavoro di Segre. Per un attimo sono andato a "Il vento fa il suo giro", di Giorgio Diritti (galeramiseria, scopro ora che non scrissi nulla su una delle mie pellicole preferite). A questo ritratto della vita che ha la Montagna come luogo di celebrazione.
Il lavoro ha citazioi rigoni-sterniane: il nonno contadino e anche apicoltore mantiene saggezza e  umanità  e diventa lo sciamano del piccolo clan, in cui il dolore di Michele per la morte del padre porta ad esasperare la propria possessività nei confronti della madre. I bambini posson essere sadici e spietati da questo punto di vista (peraltro il rapporto di possesso nei confronti della donna, del tentativo di governarne la potenza, è certo elemento di queste culture patriarcali residuali e chiuse).
Forse è il caso che non aggiunga alcunché a questa storia minore e massima per lasciare a voi curiosità e a me rispetto per bellezza dei luoghi, della montagna, delle sue genti, rispetto per l'indicibile della vita.

Ho la nostalgia di quei monti. D'ottobre, di novembre, con le cime già imbiancate e il giallo carico dei larici interrotto dal verde scuro dei pecci non li ho mai vissuti.