Quei fiocchi bianchi a milioni

I fiocchi attraversano lo scuro dei pini neri dello sfondo. E' una magia che si ripete ogni volta. Torno bambino e mi lascio trasportare indietro nel tempo.
Non è freddo a sufficienza, non c'è ghiaccio, il fondo della strada sotto non è bianco, ci sono ancora pozze e ampi tratti di scuro, deve essere aumentata la temperatura perché quel nero è aumentato ora. Però è bello lo stesso.
Sono seduto vicino alla finestra, mentre scrivo e la miriade di fiocchi bianchi ha il potere di imbambolarmi, a farmi andare a quei sentieri saliti, che ero piccolo dalla nonna, fino ad arrivare al fienile più in su, a quel piccolo maso. I tetti in quella zona delle Alpi avevano ampi spioventi e la neve si accumulava intorno ma non vicino ai muri in pietra e qualche intonaco bianco, le assi scure. Allora c'era alla base del muro, qualche pezzo croccante di ghiaccio, o di erba secca, anche qualche filo di fieno fuggito che era proprio importante. Arrivavi lassù trafelato, sudato quasi, con le mani rosse perché a volte i guanti li avevi lasciati a casa e ti fermavi, ti sedevi un po' in silenzio a guardare un po' il bianco in giro, gli abeti stracarichi, il silenzio, il profumo del fieno conservato all'interno. E là sotto c'era la casa della nonna abbracciata storta insieme alle altre, col fumo che usciva dal comignolo.
La neve che cadeva, quei fiocchi bianchi a milioni, che ti portavano via nel loro silenzio.
Ho da sempre una predilezione per ciò che mi culla, per ciò che è ipnotico.
E' da sabato che sono qui dentro. Sono debilitato, virus teppista.

(barbarapiancastelli)