Marilena

Il cerimoniale a Westminster è potente, evocativo. Le salme dei reali vengono portate sulla soglia della cattedrale sul portone della quale viene bussato con energia. L'abate, dall'interno, a voce alta, chiede chi si presenta. Il cerimoniere inizia a rispondere: Il Principe Reale, duca di Edimburgo, principe di Grecia, conte di Wessex, marchese di Schleswig-Holstein-Sonderburg-Glücksburg, duca di ... Al termine una pausa. Il cerimoniere non riceve risposta, attende e poi torna a picchiare con il suo bastone sul portone in quercia sotto al pronao gotico.

L'abate, dall'interno, a voce alta, chiede chi si presenta.

Il cerimoniere risponde: Filippo.

La porta destra e quella sinistra si aprono lentamente.

Domenica notte avevo visto l'affacciarsi del suo diario nella lista di quelli seguiti e mi ero affacciato su di esso a leggere.

Poi lo sgomento. 

Il silenzio.

La morte che si affaccia sul virtuale, forse il più lontano da essa, la falce che si palesa, getta scompiglio, apre varchi.

Non ho mai conosciuto Marilena di persona, i rapporti sono stati solo virtuali. Rischio quindi l'idealizzazione del virtuale. Leggevo con avidità le sue pagine, nella sua emilianità così amabile, semplice ed arguta, saggia e pratica, uno spirito moderato ma anche critico, che rifuggiva da ammassi e ammassamenti. Io ero inebriato dai suoi racconti di lavori nell'orto, dei frutti che esso le aveva restituito, di ricette, di una quotidianità così semplice e saggia e robusta, di passi e biciclette, di viaggi e di radici nel territorio, un tentativo di conciliare contemporaneità e tradizioni, di un senso arguto del vivere, della vita, di come affrontarne le gioie, i dolori, il crimine, il divenire e tutto quanto è della vita. Ero innamorato dalla sua saggezza fine e quadrata, umanità e rigore, calore e senso del bene comune. Io temo che le persone con una estensione etica così stiano diventando rare.

Marilena mi era mancata da quella domenica di novembre in cui cui, probabilmente era iniziata la sua fine e il suo apparire si era fatto via via più rado.

Io ero troppo radicale per lei ma ella era passata qualche volta, lasciandomi un pensiero saggio (qui, qui, qui).

E' morta Marilena, signora del suo diario, Il mio blog in uno zaino.

Una di noi, la morte è arrivata fin qui. Di recente Google e altri grandi società dell'informazione hanno affrontato la questione del trapasso dell'eredità di rete e di altri dati per coloro che se ne vanno nelle grandi praterie. Essa arriva, fino a qui.

Senza conoscerla, mi commuovo, rimango orfano di Marilena della sua testimonianza.

Vorrei che diventasse una bella romiglia o un grande tiglio nell'orto che amava, che continuasse a dispensare i suoi frutti.

Chi si presenta?

Marilena.

(via ilmiobloginunozaino)